Conviene que se sepa que Albacete no es habitual cuna de genios, más bien lo contrario. Seguro que estamos en los últimos puestos del virtual ránking nacional de lo ocurrente, lo brillante y lo agudo. Esta tierra, y ciudad, suele castigar al talento, no disfruta de lo diferente y afea lo visionario. Es más fácil que a uno le toque la lotería, tantas veces como al procesado presidente Fabra, que consiga ser profeta por estos sus lares. Sólo hay un caso conocido, al menos registrado, en el mundo del rock contemporáneo en el que el tipo en cuestión emigrara, voluntariamente y conscientemente, desde los madriles a la calle Arquitecto Vandelvira para convertirse -golpe a golpe, verso a verso- en artista con mayúsculas, sin duda y desde las tripas. Parafraseando -y tuneando literariamente- a la cantaora jerezana Tía Anica la Piriñaca, podemos afirmar que cuando Carlos Sánchez canta a gusto la boca le sabe a sangre, y a sudor y a lágrimas. A sangre, porque en cada afinación, en cada estribillo y nota hay un pedazo físico de Sánchez. Juro que he visto añicos de su alma en las púas, en el micro, entre sus dedos. Lágrimas, nada para él ha sido un regalo y sobre todo porque cuando empezaba a salir el sol sobre su cabeza y Dios -si lo hubiera o hubiese- parecía empezar a creer de nuevo en él, con la otra mano le arrebató -de un solo golpe cruel e inexplicable- a su mejor amigo y músico, el gran Toñito. Y sudor, para poder entregarse al prístino soul que suena a lata y a madera, al jazz bastardo y al rock sin fecha ni beneficio, todos los días de su vida, sin apenas excepción, este tipo singular se empolva bien de Mankiewicz, pero no hablamos del director de cine mudo, nos referimos a ese producto tóxico que sirve para tapar poros y que utiliza, siempre demasiado, en su taciturno y poco artístico laboro. Ciertamente La Mancha es tierra baldía, como reza su primer disco hostil y en solitario, pero, ¿de verdad se pueden establecer paralelismos entre esa América profunda, que brota del crudo y verdadero sonido de Honky Tonky Sánchez, y los escasos arpegios que se pueden adivinar en un barbecho manchego? Seguramente no, pero este hijo de Usera -ahora albaceteño por derecho, amor, vicio y devoción- se quedó colgado un buen crepúsculo de los cielos cambiantes de la llanura, de Llanos y hasta el momento. El mismo Sánchez, de nombre Carlos, que durante años tocara -¿o es mejor decir subyugara?- la guitarra en Mercromina y más tarde sustanciara Gonzo, junto a lo más granado de la escena post-Surfin Bichos albaceteña, a través de este Esta tierra hostil (Molusco, 2010) ha cogido de las solapas a todas sus influencias y referentes sonoros -confesables y algunos menos- los ha metido -con o sin permiso- en una inédita mezcladora para dar a luz un disco en el que, sobre todo, se lo pasa jodidamente pipa. En estas nuevas hostilidades sonoras y terrenas ha contado con los mejores músicos que ha entendido para ello y todos estaban, no casualmente, en el páramo abisal y manchego. Aquí hay que hacer obligada mención a esos otros genios castigados por la indolencia local -solo amados por unos pocos privilegiados- que han acompañado a Sánchez en tantas aventuras y desventuras, madrugadas sin fin y extenuantes horas de estudio. Me acuerdo pues de Carlos Cuevas, de José Manuel Mora, de Carlos Flan, de Toño Atiénzar, de Camilo Fuentes y David Candel en la producción, etc. Es irremediable sentir a Tom Waits en algunos de los temas del disco, pero también a Johnny Cash y a Robert Johnson. Incluso hay ratos en los que parece que Chet Baker respira y tose cerca de algunos arreglos. Dice, mientras se bebe una segunda cerveza en El Torito -su segundo hogar sonoro y amistoso- que le encantaría pasar una mañana en el taller de chatarra de Tom, con todos sus chismes e instrumentos extraños, «me arremangaría bien, y esperaría que el maestro,me dijera qué debo hacer. Cuando amaneciera, iría a ver a mi gran amigo, músico y torero Carlos Flan. Le llevaría churros y café, a su garaje, su tumulto de coches. Le contaría todo lo que he visto y nos reiríamos como posesos». Genios y figuras, los tres. A la hora de saber cómo compone su cancionero de sangre, sudor y lágrimas Sánchez no duda, y se apoya en las palabras del viejo Keith Richards, y me dice que las canciones están en el aire, esperando, y que unas veces las pescas tú y otras veces te cazan ellas a ti.

Sin duda cree a pies juntillas en esa manera de pensar, y de pescar, y así es como si las canciones tuvieran vida propia, son como mamíferos sin sexo determinado. «Hasta ahora, les estoy dando todo lo que me piden. Pero la cosa se está complicando, porque ahora me vienen teñidas de blues y jazz y hay que tener más cuidado y darles lo que se merecen, para que luego te digan cosas bonitas al oído». En fin, terminamos divagando sobre si sus letras recuerdan más a Lorca y a los Panero que al recurrente Bukowski o a J.G.Ballard y de pronto, como si alguien hubiera abierto de par en par un portón invisible, se cuela entre nosotros y nos envuelve una energía increíble, luminosa, indómita, pero tibia y agradable. Sin duda es Toño, esa alma cristalina, noctívaga y rockera que antes de irse, quién sabe dónde carajo, brindó a Sánchez su último ritmo, etéreo y extraño -como si de un sollozo se tratara, a caja y platillo- y se despidió de él, y de todos. Desde hace un año la ciudad está rota, atrancada desde dentro, ya nunca latirá como antes. Finalmente para los que dudan si nuestro protagonista ha sido capaz de escribir, componer y grabar este disco bien borracho de amor, ilusión y riesgo están en lo cierto, doy fe de ello. Cae la noche en la calle Concepción, suena de fondo su guitarra malacostrácea mientras un gitano-coreano recoge su tenderete tras un día que, como ayer y mañana, tampoco ha sido bueno.